Diários de amantes (parte II)

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  Não foi preciso muito, pois alguns dias mais tarde o tal fado quis que continuássemos essa conversa que não parecia ter um fim previsto. Facto foi que a continuámos. A sua forma de escrever era incrivelmente adequada à sua forma de falar, tímida mas sempre doce em cada palavra. Apaixonei-me.

  Aquele nó que sentia na barriga aumentou e de súbito subiu até ao esófago, deixando a minha maça de Adão com um aspeto semelhante ao de um ascensor, sempre a subir e a descer, engolindo em seco de cada vez que a via, ou falava com ela.

  Procurava-a todos os dias com o olhar, mas sempre que a via desviava-o, pois o receio de não saber que lhe dizer num encontro informal era demasiado grande. Vi-a algumas vezes e cumprimentava-a com um beijo na sua suave face. Sempre desejei alcançar mais, pois perto encontravam-se uns lábios perfeitos de uma deusa.

 

  O local foi o mesmo, tal como no primeiro dia, desta vez o tempo que tinha-mos era maior e eu sabia que ela tinha um nó igual ao meu na sua garganta. Um que não a deixava falar e fazia com que os momentos de silêncio fossem trocados pelos momentos de conversa e os de fala pelos de silêncio, tornando as nossas conversações caladas, nas quais raramente falávamos, com a boca. Podia sentir o desejo que tinha de me abraçar, de estar mais perto de mim, pois eu tinha-o a dobrar. A vontade de a agarrar junto de mim, de sentir o seu calor próprio era intensamente perigosa, mas aquele nó não deixava que nada acontecesse.

  Passeávamos junto ao rio que permanecia espelhado sob o fundo sujo e verde, pouca era a agitação que acontecia naquela noite escura. Ouviam-se as pessoas que passavam e as músicas que tocavam por ali perto, tudo criava um ambiente estranhamente acolhedor para aquele acontecimento, mas eu sabia que se não fosse eu mesmo, a tocar-lhe na mão, a beijar-lhe a sua bochecha, ou a dizer-lhe uma palavra, ela também não o faria.

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Diários de amantes (parte I)

  Querido diário, não sei como começá-lo. A última vez que te escrevi foi esquecida no momento em que as rasguei a todas, às páginas que tinha escrito e que resolvi queimar, rasgar, enterrar, qualquer coisa. Fi-lo porque o seu cheiro continuava impregnado em cada centímetro das folhas que havia escrito, cada milímetro de papel de cada página tinha embutido o seu perfume, as nossas vivências, tudo aquilo que havíamos passado. Tudo se perdeu, querido, a verdade é que tudo voou como uma ave que vagueia pelos céus. Nada permaneceu como as juras que fizemos previam. Nada correu como planeado e ficou o amargo sabor de que tudo foi em vão, nada foi levado a sério a não ser o tempo desperdiçado a insistir em algo impossível de continuar. A verdade é que agora aqui estou, escrevendo, como uma criança que aprende a juntar as primeiras letras e a formar as primeiras palavras da sua vida. Não sei mais como escrever, apenas sei que o tenho de fazer de novo, pois neste momento existe um turbilhão de sentimentos que preciso de deitar para fora, para o exterior, pois tudo é intenso e difícil de compreender. Não como antes, agora tudo é compreensível de outra maneira, mas difícil de entender por outro lado. Continuo confuso, continuo estranhamente invulgar e estranhamente romântico quando tento escrever, mas a verdade é que nunca sai da maneira como tinha idealizado, mas, esqueçamos então, porque preciso de gastar a tinta que tenho em coisas que realmente importam, agora.

  Preciso de começar a descrevê-lo como uma história, para que o percebas como tal, mas talvez te soe a memória em certas passagens, perdoa-me por isso, mas recordar faz com que me sinta lá de novo e tudo se torna vivo outra vez.

 

  Não tínhamos mais do que a idade jovem e estávamos todos juntos para uma reunião específica, o ambiente era solto de mais para lhe chamarmos um encontro, mas também não se poderia chamar de festa. O convite tinha sido feito singularmente e vinha especificado que seria um acontecimento festivo, com pessoas. Todos estávamos juntos, por entre vegetações e pessoas que vagueavam ao redor, conversávamos e, inevitavelmente bebíamos bebidas alcoólicas, o consumo inevitável neste tipo de ocasiões. A idiotice começava a entrar na conversa, como um convidado que chega atrasado, vem bem disposto e pronto a desculpar-se por chegar tarde à festa. Assim fazia a idiotice, chegou tarde mas veio para ficar e para fazer rir todos aqueles que entrassem na brincadeira. Entre muita conversa, risos e choros, as luzes apagavam-se ficando apenas os brilhos das bolas luminosas que permaneciam acesas dentro dos candeeiros ao redor. Fora isso, só pequenos pontos cor de laranja brilhavam entre o nosso grupo. Começou a tornar-se silencioso e depois resolvemos mudar de local, certamente procurando mais claridade.

  Sentei-me, e ela sentou-se a meu lado. Não foram precisos mais do que uns segundos para o odor que trazia consigo passar rente do meu nariz e deixar-me petrificado com a sua beleza cega, a beleza que eu não via mas sentia. Falei-lhe e falamos. Assim foi por algum tempo, e o interesse, esse despertou-se de tal modo que fiquei preso a ela, como uma pedra que fica num sapato, não por ser desagradável, mas por ficar lá no sapato e não sair tão cedo, por preguiça de descalça-lo.

  O menos cobiçado chegou cedo, ao contrário da idiotice. O seu nome é dito todos os dias montes de vezes e sempre no fim de uma boa conversa. Não o quis dizer, portanto contornei o discurso e tentei preservar essa desagradável palavra ao máximo, o certo é que a proferi e aí o nó na barriga chegou. Adeus.

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